Mon appartement est une vaste blague.
Au 23ème étage d’un immeuble qui en compte plus du double, mon meublé est immense, un coup à avoir la flemme d’aller cherche ce qu’on a malencontreusement oublié dans une autre pièce.
Quand j’ai ouvert les placards, j’ai failli me décrocher la mâchoire tellement j’ai ri quand j’en ai découvert deux qui étaient chacun plus grands que ma petite cuisine parisienne. Question de standard sans doute.
Vue sur la rivière, et du balcon, j’aperçois également le lac Michigan. Tout confort, l’équipement dépasse l’entendement : lave linge séchant, un nouveau lave vaisselle, un four, un four micro-onde, l’inévitable réfrigérateur américain (mais il ne fait pas de glaçons, tout fout le camp), deux télévisions et j’en passe.
Pour l’instant, j’ai encore un peu peur de me perdre, mais je suis persuadé qu’à force d’efforts, je parviendrai à me faire au luxe.
Mais je vois clair dans leur jeu, ils essayent de tuer le beatnik qui est en moi…
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